Oda a la postalita Numero 438

Señor Don Postalita Número 438, o como constata mi album, Sr. Kaji. Debo ser sincera, tengo un punto débil por los hombres de minorías y no pude evitar contemplar su espectacular belleza. Sus ojos rasgados y su imberbe rostro asiático me deslumbraron. En verdad no pude seguir pegando postalitas. Desbancado está el Sr. Francesco Toti de mi lista de Papis Mundialistas. Quién quiere un fresco italiano, cuando puede tener un cortés japonés como usted.

Sr. Kaji (¿le importa si le digo Akiro?), Akiro, no sé que posición juega. Para serle perfectamente sincera, no me interesa. Mi afición por el fútbol no va más allá del album, tradición compulsivo-obsesiva que arrastro desde 1990. Sin embargo, no me cabe duda de que debe usted ser un as en la cancha. Ya apunté todos sus partidos y sin duda mi corazón dará un salto cada vez que lo mire. Siento mucho que esté en el mismo grupo que Brasil, en verdad es una zancadilla al rendimiento deportivo de su equipo.

Akiro (¿te importa si te tuteo?), yo sé que hay diez años de diferencia entre nosotros (y miles de kilometros, desgraciadamente). A pesar de ello, me has inspirado un nuevo respeto por los hombres japoneses. Lejos están todas las ideas preconcebidas de que los hombres asiáticos tienen la costumbre de tratar de teñirse de rubios, solo para acabar en un color rabo-de-ardilla. Ya no me parecen la epítome de la condición geek (bueno, no tanto).

Miré tu número sin mayor menoscabo, confiada en que completaba otro país que de por sí no iba a ganar la copa. Ese era todo el valor que tenías para mí en ese momento. ¡Cuán tonta fui. Cómo pude ser tan burda. Pero en ese momento solo me interesaban Brasil, Italia, Argentina, Alemania, Francia, Costa Rica (¡Sele, Sele!) Holanda (la "naranja mecánica" en un mundo automatizado). Vos (perdoná, es que acá no hablamos de tú, sino de vos) ni figurabas, mi amor, lo siento. Con este nuevo sentimiento de respeto, sabiendo que nuestras culturas nunca nos permitirían una relación duradera, te dejo ir sin más ni más, pensando solo en el "que hubiera pasado si...". Pero al menos esos treinta segundos, fuiste mio, y yo tuya.