Campeonato Multilugares de las Américas

En esa foto, por ahí en el puritico fondo estaba la Sardina apilada con los principiantes. Tenía un mes de tener mi arco y no tenía la menor idea de cómo funcionaba. Dicen por ahí que parecía cupido, abriendo a medio palo el arco excesivamente potente para mis brazos novatos. Hice 231 puntos tirando a 18 m a un blanco de 80 cm, lo cual es un resultado casi risible. No me aproximé a los ganadores en esa oportunidad y en esta menos, porque ya tiro con los grandes (Dorita, esta es para vos, muá) y estoy destinada a ser la última por un buen rato. Da cierto sentimiento de alivio el saber que uno va a un torneo, no a ganar, sino a probarse a uno mismo que ha avanzado en sus propios términos.

Eso es lo agradable de arquería. Podés quedar en último lugar, pero si subiste tu puntaje en 60-80 puntos, no podés más que estar satisfecho. Claro, no está de más ganar, pero no es lo único que te mueve a participar. Vos competís primero contra vos mismo y luego contra los demás. Si te metés a tirar de buenas a primeras viendo el puntaje de la competencia y te presionás a pasarles, es garantía de fracaso rotundo. Lo fundamental es concentrarte en tu tirada. Bueno, y habiendo dicho esto, debe confesar la sardina que tiene serios problemas de concentación. Eso lo arrastro desde infancia, cuando llegaba a la casa con los cuadernos en blanco pero con memoria fotográfica de todos los pájaros que hubieran posado sus patas en los alambres de púas que se veían por la ventana. Tal vez no era tonta y ya sabía qué era más importante. En todo caso, concentrarme me cuesta un huevo.

La nervia de esta competencia es la dificultad de la tarea. Ya no es un blanco de 80 cm de diámetro, sino tres blancos de 40 cm, uno sobre otro (Reglas de la FITA). Luego de haber tirado 50 m (70 m son aún inalcanzables en mi rango, pero esperamos cambiar esto apenas nos lleguen las flechas absurdamente caras), uno se imaginaría que es más fácil, pero no lo es. Acá paso rápido por el tema, aunque es sumamente técnico. La gracia en arquería es ser consistente con la forma. No debe haber variaciones. Entonces, al tirar a diferentes alturas, hay que variar la cintura y no la forma, aunque uno esté tentado a hacer lo primero porque es más fácil. Allí está el ombligo del asunto. Cualquier cambio, cualquier diferencia, hace que cambie el sentido de la flecha. A mayor distancia, mayor el riesgo de que una variación la tire al piso. Luego hay otro montón de aparentes incoherencias que son explicables siempre físicamente, como por ejemplo que a veces un arco sin afinar sea capaz de dar mejores resultados a largas distancias que a distancias cortas.

Toda esa tecnicidad hace que, por más que me duela, arquería sea un deporte para geeks (digo que me duele porque en mi corazón yo quiero ser porrista, pero inevitablemente soy geek, y encima de todo mala geek porque nunca me he disfrazado para un cosplay y no reconozco ningún disfraz). No es un asunto de repetición únicamente, ni de ser fuerte. Se requiere observación, maña, y curiosidad casi científica. No hay ninguna posibilidad de sobrevivir si no tiene bien claro nociones básicas de física, si no está dispuesto a sentarse a razonar la mira, la flecha, o si no quiere leer sobre el deporte. Llegar a tirar así porque así funciona por unos tres meses. De ahí en adelante es un esfuerzo constante en la forma, la técnica, y, más que nada, cuestionarse de vez en cuando por qué no funciona algo y buscar cómo arreglarlo. Esto último no lo hice yo sino hasta diciembre del año pasado y como consecuencia estoy unos tres a seis meses atrasada en mis metas.

Ustedes se estarán preguntando, ¿por qué pasar por el calvario? ¿No será más fácil mejenguear, jugar Monopoly o tirarle maíz a las palomas en el parque España? TODOS los días me lo pregunto. Sin embargo, todos los sábados y la mayoría de los domingos no concibo hacer otra cosa con mi mañana. Los viernes en la noche no puedo dormir de la emoción. Tal vez por eso no estoy tan preocupada con los resultados, sino más emocionada con el proceso. Eso se acerca a las sabias palabras que alguien alguna vez dijo (seguro son del Dalai Lama, o de Confucio, no logré encontrarlo) sobre la felicidad: Es un camino, no un destino.